Бродяги по бушующему веку,
Края родные, бросив стыть в пыли,
Как те, на юг что клином, журавли,
Бредёте по степи к бурливым рекам.
Не вижу я ни скорби в ваших лицах,
Ни дум в очах – неведомо ведь вам,
Привыкшим к тропам диким и дымам,
Могло, что в вашем крае приключиться.
Но если б вы, забыв о бренном теле,
Послушать, что случилось, захотели,
Уверен, что вернулись бы назад.
Ведь там листву пожухлую берёзок,
Как лики ваших Нег любимых, слёзы,
Прикрыл простынкой белой снегопад.
Бродяги
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119082708236
Свидетельство о публикации №119082708236
Рецензии