На полотне пятна алой крови,
Для прохожих- это полотенце!
Знали б люди, сколько боли,
Перенесло ласковое сердце.
Кисточки упали, холст храмает,
От слепоты художников прохожих.
Ваши души пролитали стаей,
Но помнит кисть гримассы, рожи.
Полотно моё живое из живых!
Ведь, я о вас милые томил...
Этот вам холодный стих,
Моё полотно джижется внутри.
В одиночестве, как в клетке;
Ах, полотно - моя бардовая душа!
Жизнь отсоединяю от разетки,
Пора расстаться с вами навсегда.
полотно
© Copyright: Клайдовский, 2019
Свидетельство о публикации №119082703908
Свидетельство о публикации №119082703908
Рецензии