Михаил Смоленцев Родная земля

Здесь суть моя навеки остаётся,
Чтоб собирать, как в детстве, колоски,
Любить подворье, старый сруб колодца…

Из украинской легенды

Ах, любил я, любил,
Минуя знакомое поле,
Пиджак распахнув,
Постоять у деревни моей.
Родная земля,
Ты счастье,
Ты нежность и воля,
И если с тобой я –
На сердце уютней, теплей.
Без тебя мне не жить,
В полях не ходить колосистых,
По росным лугам
Поутру не скакать на коне,
Не слушать весной
В саду соловьёв голосистых
И к речке,
Где берег щербат,
Не ходить при луне.
Моё божество ты,
Отрада моя ты,
Святыня…
И вот я здесь снова:
- Привет, деревенька, привет!
Знакомо всё с детства:
И пруд,
И над прудом рябины,
Такие родные,
Роднее на свете их нет.
Окликнет сосед,
Я зайду к нему вечером хмурым,
Чтоб сердце своё
Разговором душевным согреть.
Сосед-инвалид
Папиросу достанет,
Закурит,
И внучка на нас
Будет долго и нежно глядеть.
Мы уйдём в палисад,
Где тяжёлые яблони дремлют,
Нам шаг только сделать
Из тёмных и старых сеней.
Ногой деревянною
Жёстко он ступит на землю,
В папиросном дыму
О жизни расскажет своей.
Как часто, как часто
На память приходит деревня:
В ночное иду я,
Пасу лошадей на лугу,
И вдруг хлынет гроза –
Застонут, заплачут деревья,
И яростный ветер
Сгибает их, сильных, в дугу.
И только лишь память,
Осталась далёкая память,
Я в город уехал,
Звала меня страстно мечта,
Там парки,
Там улицы залиты ночью огнями,
Там много народу,
Театры,
Асфальт,
Суета.
Я в город уехал,
Но нивы,
Луга заливные
Мне снятся и ныне,
И нет тех счастливее снов.
Да и внучка вчера
Недаром сказала:
- Чудные!
А мне наше поле
Дороже любых городов!
И видел я утром,
Цветы как она поливала,
Бельё полоскала
В зеркальной и сонной реке,
Как тихую песню,
Склонясь над водой, напевала,
Домой возвращалась –
Цветы полыхали в руке.
Она не уедет,
Как брат её в Сызрань когда-то;
Простился с деревней,
И с добрым, как утро, отцом.
Всё чаще, всё чаще
Он в письмах твердит о возврате
И всё вспоминает
Свой старый родительский дом.
Август. Полдень. Жара.
Пшеницу я трогаю снова,
Звенит конопляник,
И ветер проходит волной…
Останься, останься
Под этим волшебным покровом,
Под куполом синим,
Где счастье ждёт встречи с тобой.