Вкушаю холод пудры,
что чуть язык пристыл,
пар мякоти сим утром
святого, что без крыл.
С начинкой, как иные.
У ног подручный шест.
И тянет нить вины мне
на рясе ясный крест.
И то подарок лучший
присыпан манной сверх?
Иль грешен? Карей кучей
он выйдет. Жаль, что вверх
вовеки не отчалит,
ведь в звере души мрут.
И вкус горчит, печалит,
что так сложился путь.
Декабрь злей всей стаи,
колюч, безжально крут.
Но скоро лес растает,
и зайцы побегут...
Святой дар
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2019
Свидетельство о публикации №119082606943
Свидетельство о публикации №119082606943
Рецензии