Скоро Осень, стихи на пороге,
Лета запах на стопке бумаг,
Но с Судьбой загоревшие Боги,
Разобраться не могут никак...
Не меняет река направление,
Есть места, можно в брод перейти,
И уходит в ночное движение
Весь табун, что бы травку найти...
А в саду под стволами работа,
У ежей заготовки пора,
И забыты лимиты и квоты,
И забита плодами нора...
Кроны Леса от ветра редеют,
В редких тучах намёки на Дождь,
Осень с Летом идёт по аллеям...
В направлениях разных...
Ну, что ж...
Лета запах на стопке бумаг...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2019
Свидетельство о публикации №119082605265
Свидетельство о публикации №119082605265
Рецензии
