Вот он берёт свой инструмент нехитрый,
- Я не спеша, легонько, - говорит.
Его работа связана с гранитом,
И само он ладен,
Крепок, как гранит.
Летят осколки мелкие, крутые,
И бьют в упор, сгорая на лету,
До крови ранят руки трудовые,
Но он привык к нелёгкому труду.
Как я его завидую терпенью:
Уж сколько дней шлифует грани он!
Однажды мастер встанет в удивленьи,
Смахнувши пот,
Работой поражён.
Кусок породы,
Что лежал веками,
Был вечным грузом,
Только и всего...
Он душу дал,
Он жить заставил камень,
Лишь говорить не научил его.
Завидую,
То зависть непростая,
И мне б стихи свои так шлифовать,
Как он шлифует,
Руки обжигая...
Он научился ран не замечать!
Михаил Смоленцев Вот он берёт свой инструмент...
© Copyright: Поэты Марийского Края, 2019
Свидетельство о публикации №119082604363
Свидетельство о публикации №119082604363
Рецензии