Пишу стихи
и разве что пишу.
Когда грехи
земные не сношу,
То скажет Бог
(Он в точку норовит):
Ты не глубок,
но ты мастеровит.
И хорошо.
А что ещё я мог?
Что ждал ещё
всемилостивый Бог?
Весь сонм светил,
явление Луны
Чтоб охватил
до самой глубины?
Его вассал,
я разве б возроптал?
Ведь то писал,
что Он мне нашептал
На слух, на вид,
на ощупь, на зубок,
Мастеровит,
хотя и не глубок.
Владея слогом,
знаю место я.
Беседа с Богом –
выдумка моя.
Что я скажу – я знаю,
а вердикт,
Быть может, тьма ночная
подтвердит.
Придёт пора –
откроется графа:
Была игра,
лгала ли мне строфа…
Копя грехи,
словами не трещу.
Творя стихи,
прощения прошу.
2019
Мастерство
© Copyright: Иван Парамонов, 2019
Свидетельство о публикации №119082603695
Свидетельство о публикации №119082603695
Рецензии