А мы играли в классики, в шпионов и в войну,
И называли ластики резинкой – почему?
Мы были пионерами, и галстук был не в лом,
Так мы расстались с Верою…? а Грусть придёт потом,
Всё то, что вместе продали, того уж не вернуть,
И те, кто там, на облаке, кричат нам - Как-нибудь.
На облаке, на облаке, и не видать лица,
И в ясном свете облика пятно от подлеца,
Не громко, и не суетно, но ведь не в этом суть,
Всё это утасуется, когда-то, как ни- будь.
Где, не скрывая лица в себя позрит народ…
И скажет – Ой, полиция, нас это не … волнует.
А мне не надо разного, ведь боль не креатив,
Не поменяю праздник я на их презерватив.
В лихие девяностые, где как то выжил я,
Лежат, лежат под соснами родные сыновья.
Я опять напился
© Copyright: Юрий Хохолков, 2019
Свидетельство о публикации №119082602909
Свидетельство о публикации №119082602909
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.