И снова этот сон...

                И снова этот сон...
                И снова сон не мой...
                Мне снова снится
                Летящий в колыхании тумана
                Половый жеребец...
                Я снова слышу стук его копыт
                Тяжёлый хрип дыхания
                Шелест гривы, взлетающей волной
                И хлещущей
                Наотмашь
                По шее
                Натянутой
                И напряжённой, как струна
                Белеющей
                В туманной предрассветной
                Мгле...
                И по лицу...
                Наверное...  моему...
                И шёпот...  хриплая мольба...
                “Скорей...  Мой милый...  Я прошу тебя...
                Скорей...  ”
                Мне снова снится этот сон...
                Из жизни
                Не моей...
                Доставшаяся мне в наследство память
                Моей предшественницы...  Той, от которой
                В моей крови мятеж. Той, от которой
                В наследство мне досталась непокорность.
                Той, чей девиз в моей крови. Не покоряйся.
                Никому и никогда.
                Но от кого же
                Нужно было ей спастись...
                И почему
                Я не могу поверить
                В то...  что...
                Но почему я не могу поверить в то
                Что
                Тем ранним утром
                Поздней осени
                Залитым ледяным предутренним туманом
                Её
                Побег...
                Я просыпаюсь
                С колотящимся в безумной скачке сердцем
                С застывшим криком в пересохшем горле
                Крик...  мой...  или её...
                Не вырвавшийся крик
                В моё
                Разорванное болью сердце
                Вонзается клинком...
                Крик мой...  или её...
                Не вырвавшийся крик
                Отчаяния
                Моё
                Сожжённое осенним холодом Суррея горло
                Разрывает...
                Крик невозможности...
                Крик неизбежности...
                Крик боли...
                Крик отчаяния...
                Крик тщетности
                Любых попыток...
                Но почему...
                Но почему
                Я не могу поверить
                В то...  что...
                Её
                Побег...
                Но почему...
                И снова
                Стук копыт
                По мёрзлой осенней земле
                Хруст веток
                Плеск воды
                И снова
                Летящий в колыхании тумана
                Половый жеребец...
                Я снова слышу хрип его дыхания
                Я снова вижу
                Резкие рывки
                Его
                Натянутой, и напряжённой
                Как струна
                Белеющей
                В туманной предрассветной мгле
                Горячей шеи...
                Я снова чувствую толчки
                Его горячей крови...
                Мне снова
                Хлещет по лицу
                Его так остро пахнущая
                Конским потом
                Грива...
                И снова шёпот...
                Мой...  или не мой...
                “Скорей...  Мой милый...
                Я прошу тебя...  Скорей...
                Анджело...
                Ангел мой...
                Спаси меня...  ”