Мы всегда говорим:
«Вот, время придёт...»
А оно, почему-то, уходит...
И уже,
Тот,
Когда-то беспечный народ,
В день рождения не приходит.
Не потому, что все разом
На Баки двинули,
Или на Юго-Западном упокоились.
Просто годы стирают,
Как мокрая тряпка, мел,
С чёрной школьной доски,
Всё, чем жили,
Болели, любили, страдали ...
Мы - успокоились.
Мы стали взрослыми,
Уже иногда ворчим:
Варикоз, подагра …
Всё это от скуки )))
И теперь не по клубам,
А по детским площадкам кричим,
У кого то дети пытаются вырасти,
У кого то беснуются внуки.
Может, правда,
Не стоит ждать?
Вдруг оно совсем не придёт?
Может жахнуть,
Здесь и сейчас?
Как тогда ...
И гори оно в рот!
Ст. Ст. Минаков.
Себе
© Copyright: Стас Минаков, 2019
Свидетельство о публикации №119082508410
Свидетельство о публикации №119082508410
Рецензии