Ищущий

Я всегда был один. Не как все. И вписаться не мог
Ни в одни из предложенных рамок, как ни старался.
Был прохладен с людьми, не впадая ни в гнев, ни в восторг.
За привычными целями тоже не очень-то гнался.
И когда все вокруг, наплевав на еду и на сон,
Забывая свободу, хотели подняться, пробиться,
Я искал пресловутый покой. Терпеливо, но он
Ни черта не спешил появляться и находиться.
Не хотел ни жены, ни любви. Был помешан и слеп.
Мне казалось, все прочие просто не понимают,
Что нам выдано ведь незначительных 70 лет.
И с секундами лени они все стремительней тают...
Был упрям как осел. Методично шерстил интернет,
И пытался покой отыскать у всеведущих гуру.
Я дышал, занимался, читал, пропуская обед.
И старался блюсти стройность мыслей, ума и фигуры.
Я искал этот чертов покой у людей в городах,
Перекапывал залежи ран под крылом терапевта.
И подобно еде, дни проглатывал враз впопыхах.
Только вот в голове было мало все также ответов.
А однажды, поняв всю напрасность своих же трудов,
Я забросил идеи. И гуру я тоже забросил.
В тот же день с удивлением очнувшись средь серых домов,
Разглядел я впервые как следует бурую осень...

Я был зол как свирепый ландскнехт у дубовых ворот.
Клокотал и плевался так, словно я льдистое море.
Все затем, чтоб понять после тысяч неверных дорог,
Что покой в этой жизни найти можно лишь в не-покое.