Вот она, смерть лета.
Эта тихая воскресная смерть.
Сквозь хмурых небес твердь
Ещё льёт поток последнего света
Но лишь где-то, где-то
Остаётся на память измятый лист
Август, царственный, падает вниз
Сменяем привычным осенним лаем
Унылых дождей да уставших вождей.
Привычному к мраку и тишине,
К холоду, сырости, гадости,
Мне легче, когда иллюзию лета отбросив,
Нас убивает родная осень.
Осень
© Copyright: Максим Прытков, 2019
Свидетельство о публикации №119082505757
Свидетельство о публикации №119082505757
Рецензии
