Протоптывая тропы,
Проснувшись по грибы
Мы разгоняем тромбы
Своей лихой судьбы
Кто знает,где споткнётся
Мой клапан-жизнеток,
Мы режем,как придётся
Свой гриб-боровичок.
И падает в лукошко
Святой природы дар,
Он шляпку понарошку
На ножку передал
И полнится покоем
Мой неумолчный дух.
И травами настоян
Наброшенный кожух.
В лесу
© Copyright: Владимир Фролов 5, 2019
Свидетельство о публикации №119082503406
Свидетельство о публикации №119082503406
Рецензии
