Шкоко Мона

Мне дела нет до тех,
Кто близок, лишь от части.

И если счастье было в том,
Что близость наша, друг, была.

Увы, сказать хочу, но,
Всё, опять, увы, иначе.

Прости, меня,
Но, я простить уже не в силах.

Не вижу.
Смысла.

Не слышу.
Слов ваш дивный звон.

Мне эхом, ваши голоса,
Как отголоски.

И мыло.
Ваши лица — мыльная вода.

А — Ы,
,— Вы кажется, зашли в чертоги бога.
И вас, здесь видеть не хотят.

Доступно? Ясно?
Или было сложно?

,— Но, может за-кричим мы "Волки!"
Может.
Это снова, ложно?

Заебала.
Чихорда.


Рецензии