Ты снег, падающий на почву покорно,
Сыворотка сна, вводимая в Землю подкорно,
Распространяясь по извилистым венам планеты,
Протекаешь без осложнений до весны где-то,
А где-то — до самого лета.
Ты ветер, летящий в заиндевевшие просящие руки,
Свежий взгляд на процессы, лекарство от тянущей скуки,
Прививка от возраста — расправляешь чужие крылья,
Поёшь о полёте в наши морщины, делая сказку былью,
А время — прахом и пылью.
Ты остров, тебя окружает бескрайнее море.
Оно ни о чём не просит, не прощает радости, не держит в горе.
К тебе не ведут мосты, вертолёты падают на подлёте.
Отлив. Ртом безгубым берег хватает воздух на третьем счёте.
И небо легло в пролёте.
***
© Copyright: Александра Корсакова, 2019
Свидетельство о публикации №119082409002
Свидетельство о публикации №119082409002
Рецензии
