Шаманка

«Бубен, сделанный из сердца, призывает духов, обитающих в человеческом сердце».
(из книги Кларисы Пинкола Эстес, Бегущая с волками)

«- А чем вы занимаетесь?
- Да так, шаманю…)
- Что серьезно?
- Конечно! Я даже в бубен стучу!
- Это вы сейчас в прямом или переносном смысле?
- эээ…да по-разному бывает…вот прям сейчас от результата вашей оценки зависит...»
(из разговора с экспертом-оценщиком авто)

У каждой женщины внутри есть шаманка.
У мужчины тоже. Но о нем не в этот раз)
Мужчину я предусмотрительно оставляю в покое.
Ибо это единственно верное решение в 9 из 10 случаев.

Есть ли у меня посвящение в шаманы?
Есть конечно.
Оно дано мне по праву рождения.
Вместе с моими эмоциями, чувствами, ощущениями тела.
А главное - способностью к самоисцелению.
Моя шаманка внутри.
И это самое ценное, что у меня есть.
К ней и пойду.

Здравствуй, моя Шаманка…
Я так рада снова тебя видеть.
Такую какая ты есть.
Свободную и голую.
Как сама душа.
Расскажи мне о том, что я знала когда-то.
Я многое забыла...
Многое из того, что было когда-то моей женской сутью…

Это было в те времена, когда я ходила босая по земле.
Отбивала пятками ритм своего дикого танца.
Падала навзничь.
Прижималась к земле животом.
Ощущала тепло и радость жизни.
Опускалась глубже.
До самых земных недр.
Туда, где жар.
Туда, где плавится магма и боль.

Когда закрывала глаза и смотрела сквозь веки на солнце.
Отдавала солнцу свою кровь.
Замирала при встрече двух плазм.
Насыщалась ультрафиолетом и космосом.
Сжигала в пепел то, что должно умереть.
Ибо время пришло.

Когда пила воду из чистой реки.
Из реки, в которой женщины моего племени черпали свою силу.
Освежали свое тело.
Распускали и мыли косы.
Стирали сорочки.
Рожали детей.
Отдавали реке свой пот.
Свои слезы и тревогу.
Отдавали свою плаценту.
После того, как та отпульсирует.
И вернет младенцу его кислород и судьбу.

Когда пела песню вместе с ветром.
Шаловливую.
Отпевальную.
Колыбельную.
Когда кричала, стоя на самой высокой горе.
В лесу, в степи, в седле, в родах.
В месте своей силы и бессилия.
Кричала о том, что не птица.
О том, что радостно и страшно.
Стучала в бубен.
Звала на помощь своих духов.
Слушала ритм своего дикого нутра.
Рычала вместе со своим зверем.
Кормила его своим сердцем.
Шла по следу.
В самое начало.
И дышала, дышала, дышала, дышала…
Благодарю тебя, моя Шаманка.
Я вспоминаю кто я.
Я живая.