Хлеба созрели, жаворонок смолк,
По вечерам холодные ложатся росы.
С ночного неба серебристый полк
Из искр небесных нам роняет звёзды.
Леса грибами пахнут, и орех созрел
В ветвях, что серебрятся под сосною;
И словно изобилья рог поспел –
Просыпал море ягод над Страною,
Что так богата и щедра для всех!
Но мы того, увы, не замечаем…
Стремимся ухватить чужой успех,
А собственной землёю помыкаем.
Не жаль нам пашни, что бурьяном поросла,
Не жаль лесов, что «странами» сгорают…
Мы, как и прежде, – ветви без ствола,
Немудрено, что «листья» увядают!..
Август. Ветви без ствола...
© Copyright: Пушкина Галина, 2019
Свидетельство о публикации №119082400697
Свидетельство о публикации №119082400697
Рецензии