Гитарист

  Это было очень давно, вначале 60-х годов прошлого века, случайно я попала на
семейный концерт нашего родственника. Я увидела его уже немолодым, уставшим от
болезней, прошедшим лагеря на Дальнем Востоке, но сохранившим любовь к искусству.
  Он играл на гитаре...
  Звуки уносили меня от реальности...
  Видавшая не мало на своем жизненном пути, гитара то чувственно плакала на его
коленях, то взахлеб что-то рассказывала, то погружалась в философские раздумья...
  Его седые курчавые волосы низко свисали над ее струнами, порой казалось, что
он ей шепчет о чем-то...Никто не прерывал его игры, все сидели, затаив дыхание...
  Мне, маленькому ребенку, трудно было понять, что это целая эпоха говорит со мной...
Лишь изредка до меня доносились вздохи родственников, их шепот о его горестной
судьбе, о великолепном исполнении той или иной мелодии...
  Уже не помню, как закончился этот вечер, но в памяти до сих пор та гитара
со струнами, будто женские локоны волос, и седой гитарист над ней...

24.08.2019г.
моя картина пастелью "Красная гитара"