Это медленно, солнечно, ветрено

                Это – медленно, солнечно, ветрено – Бах.
                По-над городом клин перелетных рубах.
                Ком ветра заплутал на сопках.
                Погиблую себе торило тропку
                лето.

                Ему помочь не в нашей власти –
                воздух начисто выпит звездой Рождества.
                Небо вскорости звездные пороси застят,
                за стрелки будет не пробиться поездам.
                Сумасшедшие с долгими белыми лицами
                по больницам душевным немотствуют истово.
                В полдень сядь у окна,
                детский страх свой высвистывай.

                Но – бежим, одиночество мира разделим.
                Но – бежим, причастимся июньских дождей.
                Это все равно как, это все равно где,
                Лишь бы быть в стороне, лишь бы быть
                не при деле,
                ведь с неделю – над городом стала Звезда.

                Мы попали в такие места, что держись.
                Рассказать эту муку? Но разве мычаньем.
                Как он затаивает жизнь!
                Как он небо тиранит смычками трамваев,
                как у самых причалов своих
                осаживает каменную прыть
                Город Всех Городов, занемогший наитьями
                окраин.      
         
                Но – это медленно, солнечно, ветрено – Бах.
                По-над городом клин перелетных рубах,
                ком ветра заплутал на сопках.
                Погиблую себе торило тропку Лето.
                Так уйти, затеряться в тревоге травы.
                Так уйти, раствориться во всполохах цвета,
                чтоб в словах описать, приблизительных
                очень, 
                усталость недосбывшегося лета,
                которому мы не смогли помочь.