Зажужжали в полях мотокосы,
Повалилась снопами трава,
И на землю кристальные росы
Бриллиантами пали сперва.
А навстречу бензиновым косам,
Омоложенный летней росой,
Бодро шествует утренним кроссом,
Старичок с деревянной косой!
Мототриммеров больше и больше,
И всё меньше таких стариков,
Ведь ручными окашивать дольше
На техническом стыке веков.
Он угнаться за ними не может,
Ставки нового века видны,
Даже опыт косьбы не поможет,
Слишком скорости кос не равны.
Но романтика века былого,
Словно летнего луга трава,
Как особенность сельского слова,
Вместе с дедушкой этим жива!
И покуда он лезвием косит,
Лишь чуть видимый лучик взойдёт,
Век ушедший пощады не просит,
А с нагрянувшим в ногу идёт!
***
© Copyright: Максим Астахов, 2019
Свидетельство о публикации №119082402428
Свидетельство о публикации №119082402428
Рецензии