Шанс на видение

В глазах осенних нет уже зрачка,
что так легко сжимается от света,
подаренного жизнью светлячка
из поздних строк угасшего поэта.

В них нет и снов, потерянных в пути
к едва заметным нынче экивокам,
что мир пытались глупостью спасти
в борьбе с дёшевой искренностью сроков

на первый вкус и нежное бельё
с её любовью выкроенных вёсен,
где предыдущий выпил не своё,
чтоб после сгинуть в заданном вопросе

о трёх причинах вечного «прости»
во время клятв на скованности плитах...
Давай, родной!
Мне веру не сплести
удобной в драке молодости битой,

но я могу в безумии извлечь
холодный смысл надежды на надежду
прочесть мечты по сложным кодам встреч
с самим собой, рождённым неба прежде.

И странный вой, летящий в небесах
на белых крыльях прожитого страха,
за миг подменит счастья голоса,
роняя нас в пучину личных крахов

больной души, забытой навсегда
своим творцом, о грёзах хлопотавшем,
пока бедою тканая беда
в узор зимы вшивала проигравших.

Сложить в апрель невыспавшийся март -
задача дня, а может быть и года,
коль нет ни схем, ни выводов, ни карт,
а мыслью правит вялая природа

людских страстей, избыточных в себе,
но вот в других себя не достающих,
и рвущих шаг в бессмысленной ходьбе
по мертвым душам искренне живущих.

Холмы вокруг - подобие могил
погубленных за силу великанов.
А я, дурак, по ним сейчас бродил,
напившись из разбитого стакана

шотландской мглы, что выстояна там,
в глухих подвалах старой винокурни,
такой похожей в сумерках на храм,
куда за вечным раем ходят дурни.

В тумане дум, заявленных как текст
из ветхих книг, где жадность прячет трусость,
есть выбор лжи, спасения и бегств
из бездны форм в пустые сути вкуса.

Но что найдёт бежавший как итог?!
Свои слова, что брошены, как камень
туда, где вроде ждёт Всесильный Бог,
уже давно развешанный кусками

на человеков гнущихся крючках,
заброшенных растерянностью в лето,
где нет уже ни века, ни зрачка,
что так легко сжимается от света

погасших солнц...