Мысли не ровным подчерком лягут в строки

мысли не ровным подчерком лягут в строки.
руки в замок и скрещены на груди.
хочется стать частицей хотя бы Вокка,
иль с камнем в обнимку в илистый зоб реки.

морщиться от разлуки и вон из кожи,
силы вот-вот иссякнут и я пойму,
что "не любовь"- свобода, но темный погреб,
острая галька на морском берегу.

и темнота, в которой не надо света,
без доказательств изысканных теорем.
где ваши вопросы уже не найдут ответа...
я здесь. я один в тесках подземельных стен.

30 октября 2018 г


Рецензии