Кто стал призван, тот приходит.
Кто не зван, причины ищет.
Север ныне верховодит,
Воем воет, свистом свищет...
Оценив себя—какого?
Повалялся и уходишь;
Если ты не сто;ишь слова,
Пустоту в душе не скроешь.
Не возьми же в укоризну
(Август- не пора цветения),
Всяк живёт, не всякий—жизнью:
Нет её, коль нет прощения.
Гнев тащить в больную осень...
Самому себе досадно!
Как сквозь пальцы цифра восемь,
Девять. Быть тому, и —ладно.
Ну, раскрой свои ладони,
Грешные слова приветствуй.
Не беги, а то догонят—
Притаись, замри, как в детстве!
Притаись!
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2019
Свидетельство о публикации №119082307288
Свидетельство о публикации №119082307288
Рецензии
