Моя Голгофа ждет меня под окном.
С крестом, из воды вином, охваченную огнем.
Молчит. И словно бы даже спит.
Но будит меня во сне – зовет, кричит.
Обещает, что все наконец растает,
Рекой на пути сметая
того, кто совсем не я.
А я... А я не своя, чужая –
на картах сырых гадаю,
Где северный цвет Грааля
меня бесконечно ждет,
О чем-то поет, как ветер,
худую листву приметив,
Взлохмативший дождь в траве.
Сегодня он был правей,
чем брошенный муравей,
Вселенной ответив всей,
что он здесь живых живей!
И льет из стены елей
мой старый и ржавый дом,
Рукой сотворенный том,
застрявший меж гордым злом
И вымученным добром.
Покрытый чужим ковром,
закрытый седьмым замком,
Утративший все ключи.
Учи!
Советом скупым звучи,
Кошачьим нутром мурчи,
Но, главное, не молчи,
Когда через кирпичи,
Любовью сложа мечи,
Голгофа
моя
придет.
Голгофа
© Copyright: Екатерина Болтачева, 2019
Свидетельство о публикации №119082307149
Свидетельство о публикации №119082307149
Рецензии