я не хочу быть реалистом,
но рвотный рефлекс прогоняет эти
очевидные мысли.
мама не подует на ранку,
не скажет, что станет легче.
очевидные метафоры, описывающие мою
боль,
уже такие банальные и бесполезные.
я теряю слова и пытаюсь найти причины
жить дальше.
мне холодно, я не чувствую кончиков пальцев.
тебе покажется этот стих депрессивно
занудным.
я теряю способность писать для тебя,
что-то поистине
нужное.
я распишу тебе 300 страниц о моей
безысходности,
но навряд ли ты не найдешь в них что-то
полезное.
голоса в голове говорят, что
я тебе вовсе не нужен,
я слаб, бесполезен и лучше бы умер.
но им не верю.
я верю,
однажды, настанут прекрасные дни
и от трудностей прежних
останется эхо.
из моих рук протянутся ветви,
распустятся почки.
и я смогу защитить тебя
от холодного январского
ветра.
так зачем я вообще родился?
© Copyright: Ми-Сао Фудзимура, 2019
Свидетельство о публикации №119082306200
Свидетельство о публикации №119082306200
Рецензии