Эти первые листья ,
Что с ветвей - как прости ,
Когда снова не спится ,
Вздох - руины ,а слёзы - пески ,
Не виноваты ни в чём .
Здесь другое .Поэтому грустно
В сентябре и о том ,
Где уместно одно только чувство .
И бросают бросают листву
Ветви на землю , играя
На флейте тумана , теряя росу ,
Но , медленно , тихо
И чтобы дрожала .
О , а скрипка - дождь - уже плечи ,
Освещённые чуть издалека ...
Может быть , это свечи ,
Посвящённые знают - где добыть им огня .
Всё бросают , бросают листву
Ветви на землю , играя ...
Ранняя осень , как слеза на ветру,
Убираешь одну - набегает другая .
Ранняя осень. Сюита. Пьеса 1
© Copyright: Геннадий Чирясов, 2019
Свидетельство о публикации №119082305981
Свидетельство о публикации №119082305981
Рецензии