на исходе

задохнётся лето на закате своём туманами,
отпоётся соловьиными трелями
всё про любовь,
раскрошится последним теплом уходящее, словно чужое,
и забытое, выброшенным, прорастёт небыль под зиму,
и умрёт,
а есть ли чему умирать?!

12.39
23.08.2019


Рецензии