Пишу о поэзии

Чьи-то строки разбросаны по закромам
Моего бесполезно-напряжного мозга.
Я не вижу, куда запихать этот хлам.
Заливая пожары водой или воском,

Исчезает в бумаге еще один смысл.
Рифмы требуют пропуск, ломаются шлюзы.
Под ладонями мнется характер и лист.
Безуспешно по дому слоняется Муза.

Я теряю себя, погружаясь в психоз.
Куча вкладок и папок без ориентира.
Не хватает строки, жизнь летит под откос,
И не только моя, а огромного мира.

Мне пора бы забить на чужие дома,
И на все "help me please" отвечать "not my business".
Алкоголь - эликсир блокировки ума,
Но, увы, никакой блин не "Феликс Фелицис".

Каждый раз, когда разум приходит к уму,
В голове появляется новая вкладка.
Я пишу о поэзии лишь потому,
Что она заполняет меня без остатка.

Пропуская по венам писательский ток,
Я напомню, что если читатель рассержен,
Весь ваш мир - это брошенный в урну листок,
Потерявший для автора творческий стержень.

Но куда бы меня ни направил сюжет,
Бесполезно болтать, если некому слушать.
Потому что никто не увидит ответ,
Если ты не кричишь его улице в уши.


Рецензии