По ночам возвращаясь в стихах к той избе,
Коей ныне уж больше полвека,
Не Ему, всякий раз признаюсь я, себе,
В том, что там лишь и был человеком.
Ибо, видя рассвет, улыбался ему,
А коль дождик, то личиком в двери,
И уже босиком по тропинке к холму,
К той наивной в Бессмертие вере.
А потом… берега и безбрежия рек,
И дороги в тупую усталость,
Где в мирской суете потускнел человек,
Только тень от него и осталась.
Усталость от Бытия
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119082207314
Свидетельство о публикации №119082207314
Рецензии