Вдоль по улице мальчик шёл.
Вёл себя он нехорошо:
В окруженье чужих людей
Он ругался матом, злодей.
Вдруг свалилась глыба ему
Прямо, бедному, на голову.
И закончилась речь его.
Может, мальчика не было?
Был пацан – и нет пацана?
Его спрячет в сугроб зима,
Будет там лежать до весны,
Будет видеть цветные сны…
А когда и снега сойдут,
Мимо тлена его пройдут.
Лишь грачи над ним прокричат
Непонятный нам птичий мат…
2007-02-24
Притча
© Copyright: Александр Ять, 2019
Свидетельство о публикации №119082204864
Свидетельство о публикации №119082204864
Рецензии
