На свете есть много страшных вещей

                На свете есть много страшных вещей,
                ты хотел знать, есть ли непрощенье,
                теперь знаешь, что есть.
                Небо осеннее берёт в перекрестье,
                чувствуешь себя как под ногтем вошь –
                беспомощность!
                Но затаённой обиды не горше.
                Бездарен как долбаный Буратино,
                так трудно добывавший ключ –
                в собственное одиночество, как оказалось.
                Бряк пианино,
                жёлтая лихорадка стен,
                осень в желтых значках карантина.
                Как напрасная жалость,
                выморочная злость
                да постылая лесть.

                Как огню неизменно уступает воск,
                как рукам неизбежно уступят колени,
                войти в сны.
                Уворовать у снов. Полоска
                белая на загорелом плече –
                это память о лете.
                Где козырьком делала руку даль,
                где сердце заставляла биться боль…
                И если по весне страх,
                а лето сплошная боль,
                то осень –
                вовсе недоразуменье!