К. Уровень 88. Имя солнца

Меня не будет какое-то время.
Использованные током провода лежат
среди камней, теперь водой покрыты.
Там одни стены.
Желтые стены из песка и мраморной пыли, теряют взгляд на себе, оборачиваясь туманом.
А вокруг шаги, скрежет, и глухие зовы к себе.
Их слышно даже через песок.
Я бегу, но здесь шаг не решает многое.
Малое же решает дыхание.
Мое дыхание.
Оно такое же, как и в прошлое время.
Как и в прошлое лето.
И в то, за предыдущим.
Сложно искать ответы там,
где они не нужны.
Но я все равно пробую.
Все равно я здесь, вольная,
и последняя из имен.
Когда-то пробивается звезда
сквозь этот сухой песок и черствый мрамор,
и она светит.
Все же, светит.
Как кратер Европы.
И пусть процент встречи, в это время,
чрезвычайно мал,
но он есть. Все-таки есть.
Боже.
Выдумка гения очень остро
врезается в то, что осталось от памяти.
Но он не виноват, гений, что не предусмотрел одиночество,
как аксиому неоправданного существования времени.
Это и суть, и фантазия,
и, вместе с тем, только боль.
Я, как открытая, переживаю ее
в лабиринте знакомого,
и незнакомого вместе.
Пусть кто-то может получше,
может,
тот кто-то любимец толпы,
и желания.
Я же одна. Я несильная.
Я ладонь обожгла о слезу,
чтобы только не видело имя
ее наготу и блаженства.
Совершенство песка, браво, вышло правдиво.
Я давно не тревожила звон проводов
своим голосом.
Но его нет при мне.
Но меня нет при нем.
И давно,
и давно уже черти побрали
все, что можно побрать.
И, когда-либо, свет опять упадет от звезды,
я пойму, что она, все же светит
ему. Он отыщет.
Пусть процент будет лишь убавляться,
время это порок.
Лишь единожды в жизни,
в вечном мраморе холода,
в этом песке, и надежде оно
настоящее.