бродяга вечер
Которые скучали на рояле,
И нежным шёпотом , с улыбкой попросил
Сыграть мелодию (она была вначале
Той неизбежной осени...). С тех пор
Немало горьких драм, сорвавшись в Лету,
Почили в ней. Щемящие сюжеты
Рождались заново в сиреневом дыму.
Играла скрипка о мирской печали,
О женщине, скорбящей на причале,
О неизбежной верности тому,
Что было соткано тогда суровой нитью.
Дышать, любить и верить по наитию,
Не доверяя желчному уму.
Свидетельство о публикации №119082204048
Проходит жизнь стремительно и скоро
и причитать об этом – труд пустой.
Ум – скептицизму пища и опора,
его послушать, – удавиться впору,
спасение в мелодии простой
домашнего уюта ни покоя, –
чей мир накидкой сумрака храним.
Там ухо верной псины под рукою,
там быт струится тихою рекою
и мы дрейфуем сонно вместе с ним.
Любовь? Усталость? Сказка? Понемногу
и то, и это, музыка легка.
Мечта вослед рождается по слогу, –
источник сил, чтоб продолжать дорогу,
которая жестоко коротка…
Илья Цейтлин 28.08.2019 18:44 Заявить о нарушении
"Там быт струится тихою рекою",
Там мёд янтарный, неба синева.
Там всё насквозь пронизано покоем,
Там память о былом всегда жива.
Там дерево, посаженное нами,
Весной благоухает и цветёт.
Там старый дом, и ягоды с грибами,
И верный друг встречает у ворот.
**
Благодарю тебя, Илья, за такой поразительно пронзительный отклик.
Вдохновитель!
Lootus 28.08.2019 21:16 Заявить о нарушении