Тридцать первое марта,
сердце - битая карта,
никакого азарта,
дует в сердце метель.
но апрель будет завтра.
запоёт вдруг капель,
грусть уйдёт без возврата.
опьянит вешний хмель,
поплывём мы куда-то
за тридевять земель!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.