После Медового Спаса
иволги плачут навзрыд.
Время готовить припасы:
осень из окон сквозит.
Милая, кончено лето!
Нету тепла ни на грош.
Угомонись и поэта
лаской хмельной не тревожь.
Сяду один у камина,
рядом – бутылка вина.
В сердце, как в поле, пустынно...
Ты уже мне не нужна.
Катятся тучи над миром,
кажется нежность смешной.
Как говорят, не до жиру...
Встретимся новой весной?
После Медового Спаса...
© Copyright: Михаил Трубицын, 2019
Свидетельство о публикации №119082201336
Свидетельство о публикации №119082201336
Рецензии