Безмолвный голос

Безмолвный голос, что зарылся, там, внутри.
Не хочет вырваться: раздвинуть двери тишины ночи...
Он тихо спит, где-то там, в темноте,  в тиши,
Закрыв глаза, стою. Без шёпота. Молчу...

И растая, в последней духоте августовского вечера,
Ладонями умыв холодной водой вспотевшее лицо.
Сорвав несколько цветов бардового клевера,
Чувствую внутри тихое счастье, лёгкое, свое.

Трепетно. Бьётся в сердце надежда словно птица,
Спрятавшись словно от жары в дупле...
У каждого человека есть внутри своя страна, своя столица...
Которая, даже спрятавшись, покажется везде.

Она проявится, и выдаст кто есть кто...
Родину в себе человеку, даже при желании, не истребить...
У каждого человека национальной нитью вышитое свое сукно...
Даже если он в чужие края однажды полетит...

Лицо водой смочу... Снова... Снова... И ещё раз.
Ее прохлада, знаю, поможет лишь на секунды.
Поймут ли значение сказанных во тьме нескольких фраз,
Те, что прочитала в книге. Они не из ниоткуда.

Мой голос. Мои мысли сегодня не озвучит...
И завтра, и через день и через год...В конце полудня...
Ладонь моя лицо в очередной раз водой намочит,
И я останусь... Навсегда своя...