— Опять сбежишь?
— Да, я непредсказуем,
Сбежать сумевший молоком на плитку.
Опомнишься — почувствуешь, болит как
Всё, что когда-то обещали всуе.
В саду твоём нашёптывал грозу я:
Ворвётся август золотого слитка!
Но яблоками полог неба выткан,
За Спасом яблочным сентябрь гарцует.
За словом слово, мысли вьются вязко,
Гроза в твоё окно всыпает сказку,
Не спрашиваясь, сон приходит в гости.
Так я в тоске. Тому одна причина:
Всю жизнь корпел, старался чин по чину,
Нёс на Голгофу молоток и гвозди.
после Спаса
© Copyright: Константин Куликовъ, 2019
Свидетельство о публикации №119082104503
Свидетельство о публикации №119082104503
Рецензии