Зима без снега, дом на опушке леса,
Снаружи дождь, лишь телевизор снежит.
И как ни к чёрту не будут бить куранты,
Святое стёрто, калоши у Санты.
А давно ли мы его деду предпочли?
Как бы по амеранской вере все пошли,
Со стороны смотришь, вроде чин по чину,
Но веры как Михалков и Аль Пачино.
Катаклизмы дуют на фитиль, зажигают самопал,
Никто не в силах запретить, уж подъезжает катафалк,
В него толпой загружают старорусские поверья,
Точно английские аристократы в камины поленья.
Дом на опушке леса
© Copyright: Эдуард Специанов, 2019
Свидетельство о публикации №119082102684
Свидетельство о публикации №119082102684
Рецензии