Критиковать, так нет в том смысла.
Ведь строки рождены душой.
И пусть не всё здесь гладко, чисто,
Но тот поймёт, кто сам такой.
Кто с жаждой ночи ожидает
Он музу нежную свою.
Уж сотый лист в руках комкает
Шлифуя рукопись свою.
Как ювелир,он за работой
Увидеть должен строчек грань.
И ту, что призовёт к полёту,
И ту, что шевельнёт печаль.
Но ведь стихи,то не работа,
А состояние души.
И коль душа твоя в полёте,
То и рождаются стихи.
То не работа, а состояние души
© Copyright: Валерий Мочалов, 2019
Свидетельство о публикации №119082100165
Свидетельство о публикации №119082100165
Рецензии