Умер Игорь Антонов

20 августа 2019 умер поэт, член Окраины Игорь Антонов.
Сегодня его стихи звучат иначе...

ДЕНЬ МОЕЙ ЖИЗНИ
 
Живу, как все, в привычном мире,
Далёк от мелочных щедрот,
В хрущёвке, в старенькой квартире
Неспешно времечко идёт.
Кофейный одолев напиток,
Доев дежурный бутерброд,
Смотрю программу телепыток,
Каменьев в чей-то огород.
Устав от сплетен и раздоров,
Теряя время и покой,
Смиряю свой восставший норов
Бессмертной Пушкинской строкой.
Не пахнет в доме пирогами,
Не знает сердце звонких нот,
Но за дождями, за снегами
Надежда добрая живёт.
А день грядёт, высок и светел...
Засвищут птицы за окном –
И налетевший южный ветер
Разбудит заскучавший дом.

ЛИРИЧЕСКИЕ СТРОКИ

Поздний вечер. Пахнет мятой,
Свежескошенной травой.
Грома грозные раскаты
Ходят-бродят стороной.
А кругом-то всё знакомо –
Дачи, рощицы, сады,
И у спящего парома
Над водою – свет звезды.
И замрёт душа внезапно
От желанья жить и жить,
И сегодня, а не завтра
Песню главную сложить.
И забьётся ретивое,
Затуманится в слезах,
И припомнится такое,
Что и в сказках не сказать.
Поздний вечер. Пахнет мятой.
В тихой радости застыв,
Сладкой музыкой объятый,
Счастья слушаю мотив.
 
***

«Любовь сильнее смерти...»
И.П.
«Любовь сильнее смерти жестокого огня», –
Все откровенья эти известны до меня:
Во все века всё та же, другая каждый раз,
Сильна, как мы, и даже ещё сильнее нас.

***

                Я просыпаюсь, чтоб заснуть,
                И сплю, чтобы не просыпаться...
                К. Батюшков.

Одинокая гордая птица
В чистом небе свободно парит.
Это сон. Как же часто он снится,
О желанном душе говорит.

Обнажаются тайные дали,
Говорятся святые слова,
Все моменты, фрагменты, детали ­
Так, что кругом идёт голова.

Посвист крыльев то дальше, то ближе,
И уже я и сам не пойму,
То ли птицу действительно вижу,
То ли сном этим странным живу.

Открываю глаза на мгновенье,
А вокруг никого, ничего.
И готова душа к продолженью
Бесконечного сна моего.


Я возвращусь

Я возвращусь к тебе, Россия,
Когда еще всё в мире спит,
Я возвращусь к тебе впервые,
Любовью пересилив стыд.
Как блудный сын, печальный странник,
Услышав песню за рекой...
Я возвращусь и утром ранним
Душевный обрету покой.


* * *

Краткость не только сестра –
Добрая фея таланта,
В гости приходит с утра
С боем старинных курантов.

Сердце открыто добру,
Полнятся светом страницы...
Я никогда не умру,
С правдой успев породниться.


* * *

                Р. А.

Никогда не поздно стать счастливым,
Громких слов на ветер не бросать,
Вечером ненастным и дождливым
На листке с улыбкой написать
Пару строк, в которых сердце бьётся,
Благодарность выразив судьбе,
Что ещё на свете остаётся
Только память – память о тебе.

* * *

По ночам налетает бессонница,
Табуном молодых кобылиц,
И мечта – золотая затворница
Разбросает рогатки границ.

И, вскочив на кобылку буланую,
Унесется дорогой степной.
Отпустил я свою долгожданную,
Только память осталась со мной!

А мечта на скаку улыбается,
Обещает вернуться ко мне...
Засыпаю, глаза закрываются,
Растворяюсь в предутреннем сне.

Обращение

Поздно ночью брат осенний
Песни грустные поет.
Боже правый, нет спасенья
От непрошенных щедрот:
От промозглого тумана
И щемящей пустоты...
Ах, как ноет сердца рана,
Всемогущий, где же Ты?!
Ниспошли хоть искру веры,
Не гаси моей свечи.
Прочь сомнения-химеры,
Бейся сердце, не молчи!
Вдруг нежданно раздается:
«Сын! Почто страдаешь ты?»
Свет небесный в душу льется
Сердце плачет и смеется,
И желает Высоты.


* * *

Может быть, я умру на заре,
В сентябре, ноябре, декабре...
Не имеет значенья когда,
Кровь людская - все та же вода!

И в компании веских причин,
Глупых женщин и пошлых мужчин
Есть, как правило, средство одно
­Переделать судьбы полотно.

Перебрать, переткать, пережить,
Сдвинуть камень - вода побежит,
Обнажая плласты бытия...
и вернусь я на круги своя!

***

Всё чаще, всё больше, всё чище
Мечтаю о времени том,
Когда моим станет жилищем
Природы единственный дом.
А пришлое чувство протеста
Утихнет, и жизнь донесёт
До самого главного места,
Откуда никто не спасёт.

***

Писать стихи и просто, и непросто -
Вам объяснит стоустая молва.
Но каждый ищет свой заветный остров,
Где прорастают вещие слова.
Иной спешит, запас душевный тратя,
Ломает копья, целится во тьму.
И сетует: прошла его удача.
А между тем, она спешит к нему!
И в час, когда улягутся сомненья,
Утихнут грозы, день cгopит дотла
Она предстанет чудным откровеньем
И тихо скажет: «Здравствуй, я пришла!»