Без него

               
   Без него стало пусто – будто образовался некий давящий вакуум, когда не хватает свежего глотка воздуха для дыхания и перекрывает гортань. Без него и стихи не писались. Душа надолго умолкла, а мир приобрёл скудные «бытовые» оттенки той самой будничности, от которой ни сердце не вздрогнет, ни пульс не участится.

   Всё давно было сказано между ними – и косвенно, и прямо. Она научилась читать между строк, распознавать его намерения, видеть его изнутри. Душевный скрининг был очень точен, что неоднократно подтверждали его строчки и робкие попытки преодолеть нарочитую холодность.

   Душа её давно нарекла его Ангелом. Только не простым, а чёрным. Демоническая версия его образа ни разу не смутила наивное сердечко. Всё у них было не как у людей – параллели сходились, но не пересекались, намёки переходили в действия и всё это обильно приправлялось стихотворной приправой, от которой то щипало язык, то слёзы градом.

   Демон её чёрный был тем ещё гадом. Но гадом любимым. За которым и в огонь, и в воду, и в горящую избу. Она на самом деле готова была оставить свою семью ради его чёрных глаз и нежных слов… Только б просыпаться рядом, смотреть в бездонные любимые очи и чувствовать, как его губы щекочут ушко. И пусть весь мир подождёт…

   Но ничего не случилось. Чёрный резко сменил своё амплуа, его бесила собственная неконтролируемая ревность, а искренние девичьи признания льстили мужскому самолюбию. И все эти страсти бушевали в нём на нужной глубине – так, чтобы никто ни о чём не заподозрил.
 
   Когда нет ни одного действия, а в воздухе виснет длительное молчание, душа сначала болит, после тихо стонет в предсмертной агонии и, наконец, мучительно умирает. И начинаешь жить без души. А без души уж какие стихи? Никаких! И всё так, как было до его появления в её жизни. Только ведь и стихи-то особо не были нужны ни ему, ни ей. Какие могут быть стихи, когда душевная близость непременно перерастает в желание обладать любимым человеком телесно?

   А потом он исчез. Причем, исчезал он неоднократно, как и положено чёрным мужчинам. И всегда, абсолютно всегда она его ждала. Словно Хатико в преддверии его шагов. Полгода, год длилось это ожидание, после чего какая-то небесная сила кидала его в её объятия. И письма были пропитаны нежными признаниями, и голос слышался за тысячи километров. А тут исчез, и дверь оставил открытой. Словно просил её приходить и сидеть тихонечко в укромном уголке в доме в ожидании. И она сидела на маленькой уютной кухоньке и снова ждала.

   Последнее ожидание было настолько мучительным, что совсем чёрные мысли стали её посещать. А вдруг Ангел вернулся на небо и оставил её душу одну? Как же она без него-то? Как одна-то? Вообще… Без него… В голове эта дикая мысль не укладывалась. И она верила в новую встречу. Он жив, непременно жив. А то, что не приходит, так он же чёрный. Вредный совсем и очень одинокий. И остается только смотреть, как изредка занавесочку колышет тихонько его тень.

   И последнее её письмо плавилось без ответа. Ненужный конвертик с несколькими строками. Или нужный? Ему? Ей? Впрочем, не важно. Ведь всё можно пережить. Ожидание годами, окончание тёплого лета, скупое одиночество и осеннюю грусть. Только не смерть.

20.08.2019