Зверь не умеет любить

Он куда-то бежал оставляя цепочку следов.
Резал лапы об острую корку хрустящего наста.
Из порезов, по каплям, сочилась горячая кровь,
Отмеряя его путешествие ленточкой красной.

Где-то там, далеко, пару раз ему слышался вой,
Когда лес уходящее солнце пробило зарницей.
И в том вое была неприкрытая страшная боль,
Но не чья-то, а самой любимой на свете волчицы.

Может кто то подумает- зверь не умеет любить...
Мол, не всем это чувство природой с рожденья даётся.
Почему же тогда у зверей, эта тонкая нить,
Не в примеры людской, очень редко по глупости рвётся?

Он бежал на закат. На рычанье озлобленных псов.
Как пастушеский кнут, где-то щелкала громко двухстволка.
И не очень понятное чувство с названьем- любовь,
Оттесняло инстинкт безопасности старого волка...

Резанул по ушам ему шелест взведённых курков,
И смешался со скрипом покрытого корочкой наста.
Он лежал на снегу, а из сердца горячая кровь,
В никуда уходила с любовью убитой напрасно.