Прости, отец...

Четыре года он копал  окопы для  «катюши»,
 И пот со лба его стекал, закладывало уши,
Когда вся огненная мощь  обрушивалась залпом
И было видно словно днем -  на миг, совсем внезапно

И в этих вспышках,  перед ним как на киноэкране
Вдруг возникал родимый  дом, сестрички, братик  Ваня.
 Село казацкое свое  в воронежской глубинке
И мать, крестившая его, прощаясь, по старинке.

В Берлине он закончил бой, что  шел 4 года.
Он был такой,
                он был – герой –
                особая порода.
Его отец, мой старый дед, артиллерист – вояка
Домой вернулся без ноги, но ведь живой, однако.

И ничего о той войне теперь я не узнаю.
Немного грустно в светлый день
                -весной в начале мая…


Рецензии
Память, она либо есть, либо нет её...
Спасибо за добрую душу.
Счасья Вам, и поклон.
Светлана.

Светлана Куйсокова Мирза   19.12.2019 18:27     Заявить о нарушении