Мальчик на пирсе ловит руками остатки хмурого дня
И солнце, что как апельсин,
Громко читая стихи для прохожих, будто горя,
Он верит, что мир - не один.
Он верит в палитру прохожих,
Что в смешении даёт восхитительный цвет.
Он читает стихи, забываясь до дрожи,
Словно найденный им же ответ.
Мальчик на пирсе ловит руками последние выдохи солнца
И луну, что как ориентир,
Ловит небо, что вдруг на куски разобьётся
И разлетится на кучу светил.
Он горит, обжигает, светит ярче других,
И читает, читает, словно он тут один.
Оживит он потухших, подожжет молодых,
Счастье в поэзии - иных нет причин.
Мальчик на пирсе ловит руками остатки хмурого дня
© Copyright: Фрей Линд, 2019
Свидетельство о публикации №119082003576
Свидетельство о публикации №119082003576
Рецензии