Все дорассказаны сказки,
Песни умолкли, стихи…
Яркие кончились краски,
Беличьи кисти сухи.
Бросил ленивый художник
Холст неоконченный свой.
Нет вдохновенья, быть может?
Или сюжет непростой…
Но ведь вдохнул уже души
Масляной краской в двоих!
Что же он так равнодушно
Смотрит с дивана на них?
В белом безбрежном просторе
Власть безгранична его!
Радость могла быть, и горе,
Только вот нет ничего…
Может художник тупица?
Или талант может спит?
А в неоконченных лицах
Боль, и обида, и стыд.
Кончено! Крест на картине
наискось он намарал.
К ней не вернется отныне,
Лучше-б и не начинал...
Часто! Так часто бросают
Многое люди порой.
Новую жизнь начинают,
И не окончив одной.
Участь героев понятна,
Им ничего не свершить!
В мире, где белые пятна,
Нет, им не жить, не любить…
Художник
© Copyright: Андрей Воронов Анв, 2019
Свидетельство о публикации №119081909296
Свидетельство о публикации №119081909296
Рецензии