похороните их, они умирают

Ты знаешь, по утрам черный кофе душит своей обреченностью, пока я глотаю слезы, куря уже третью пачку за ночь. Я так погрязла в себе, в своей захламленности, что каждый шаг по прямой ощущается шагом прочь. И умные люди ведь скажут – выкидывай хлам из груди, да только вот как объяснить, что хлам этот – больные мечты, что я изломала до боли и скрипа, пока пыталась достичь не тех и не так.
И вот она я. У разбитого, блять, корыта. С кучей слов и идей, что писал какой-то наивный дурак.
Ты знаешь, я оказалась убийцей, без стволов и ножей, что давит целые тексты в собственной сюжетной агонии. Я оказалась пуста. Просто мешок из мышц и костей, что поверил в себя по ****ской иронии.
И сейчас, в темноте, я слышу лишь гул тишины, в которой молча сдыхают мои последние недобитые тексты.
Жаль я не Гоголь, и не развожу в каминах костры.
А то интересно, как долго горело бы то, что было мне сердцем.