Господа, я устал про войну

           «Кудреватые Митрейки,
           Митреватые Кудрейки
           Мандолинят из-под стен:
           Тара-тина,тара-тина,
           Тара-тина тен-н!»
                В. Маяковский

Господа, я устал про войну,
Где рифмуются трупы и трубы.
Я в искусстве ином отдохну
Где с малиной целуются губы,

Где щебечется  ни о чём,
Лишь бы выплеснуть вдохновение,
Что забило вдруг мощным ключом,
Презирая часы и мгновения.

Вы мне скажете – подражаю.
Ну а мне -  всё равно. Продолжаю.
           _ _ _ _

Грёзы весталки, коварны и голодны,            
Их голод течет горячим, густым бордо. 
А холод течет с северной стороны,               
Такой же, как плащ госпожи Виардо.

Грёзы весталки, и пахнет вишней заря,
Острые сучья грозят горлышку твоему.
Грозят, не зная, что все это зря,
И я сам себя никак не пойму.

Грёзы весталки, и бредит весной ольха,
Устав от мороза, от рядом стоящей сосны.
И ты, незабвенная, горлышко прячешь в меха,
От листьев кленовых уходишь в бездонные сны.

Грёзы весталки запрячут цвет бузины,
Что цветет в огороде, и дремлет кленовый лист.
В Киеве дядька вечером  ест блины...
Грёзы весталки, петух во дворе  голосист.

Грёзы весталки, их лестью пронизан закат,
Кленовые листья падают в сонный покой,
Речка сомлела от песен влюбленных цикад,
Плачет под утро поэт над своею красивой строкой.