В лесу теней и жёлтым совам,
Где молнией на два лежат стволы:
Лисицы – перемолотое кофе,
А волки померли одни,
Открыв сомненьям путь на завтра
Бросая предрассудки на утиль,
Я признаюсь себе, что мятой пахнет мята,
Считаю возраст стоп – сто тысяч миль.
Лишь черствый мох, ползет на север,
Всё остальное тянется на юг,
Но ближе мне лишайника пример,
Матаю по оси уже десятый круг.
Взираю с высока на горизонты,
С вершин нагорья. У подножья лес.
Мох, вырванный, у сердца –
Общаюсь с ним на ты...
Ещё один компас и выгнан волей бес.
Лишь мох укажет путь на север
© Copyright: Владислав Кияницин, 2019
Свидетельство о публикации №119081709183
Свидетельство о публикации №119081709183
Рецензии