Была бы.боль моя безликой.
И несуразной . И слепой.
Быть может только этим криком.
Её б смахнула я рукой.
Она глядит в мои оконца.
И бродит рядом по пятам.
Мне застилает блики солнца.
Стучится в двери тут и там.
Но боль моя она не роза.
Цветущий белый куст весной.
Как та сирень не вянят тоже.
Не пропадает в летний зной.
Не описать её пристрастья.
Любви ко мне и день и ночь.
Мне боль моя приносит счастье.
Когда уходит молча прочь.
Но вот сегодня мне приснилось.
Что боль моя лежит цветко.м
На белой простыни .. игриво.
Летает рядом лепестком
Из нежных веточек сирени.
Исходит дивный аромат .
Но боль шагает в виде тени.
Не зная никаких преград.
Её не лечит земский доктор.
Хирург не режет на куски.
Она зовётся синеокой.
Любовью .... .загнанной в тиски..
БОЛЬ
© Copyright: Антонида Старостенко, 2019
Свидетельство о публикации №119081608638
Свидетельство о публикации №119081608638
Рецензии