Разбогатеть бы, как одна инстасамка.
Та, что продаёт воду извращенцам,
Ждём теперь куски плевы в фоторамке?
Или порванного, на чей-то флаг, младенца.
Это всё, уже не поэма о дебошире.
И если серьёзно, как-то всё странно.
Забив на горящие леса Сибири,
Невыгодно, эх, вот бы громко и бранно...
Ой, ведь нельзя, извините...
Такое точно не повторится.
Но через время, смотрите,
Наш лес снова "вдруг" загорится.
Когда я умру, напишите роман
В нём расскажите о правде и лжи.
Назовите его "шарлатан"
И сожгите над пропастью во ржи.
Привет, прощай
© Copyright: Цыдымпилов Андрей, 2019
Свидетельство о публикации №119081608494
Свидетельство о публикации №119081608494
Рецензии